她丢了网兜，上岸，“我教他作诗。”
他专注翻了一页书，“什么诗。”
“《咏蛙》。”程禧一本正经，“呱呱呱，曲脖向天嚎，绿皮浮泥水，黑爪抓泥鳅。”
周京臣合住书，瞥她，“骆宾王的《咏鹅》，你乱改。”
下一秒，“程禧。”他牙缝挤出她名字，“不许拿蛤蟆，更不许亲它，脏。”
程禧一甩，青蛙扑腾在他怀里。
他嫌弃，猛地跳起。
“你像个女人吗。”他恼了，浑身密密麻麻的鸡皮疙瘩，“哪个女人亲蛤蟆？”
程禧弯腰，捡回青蛙，又亲。
“你亲了它，别亲我。”周京臣不高兴。
她转身，完全不赏他面子，“我本来也没亲你。”
“不亲我，是吧。”他倚着桅杆，“我原本打算带你去一趟湖城。”
“我乐意去。”她眼珠一亮。
“但你养胎，不能长途奔波。”周京臣故意吓唬她，“听老中医讲，针灸的针太细了，威力小，明天换粗的，长的，一天扎三十针，扎到你生产。”